Astillas de octubre.

  
Noche serena, luna de octubre...
Camino a casa se vuelcan en oro los golpes de pecho,
el viento, trae marabuntas de nocturnas alas,
se mece el campo, el trigal verdece... es octubre
todo, todo lleva encima el sabor de la mentira.
 
No existe el viento, ni el aire, ni el campo,
el trigal no tiene astillas, ni es, el vidrio reflejante de las olas.
 
El mar, ¡ Oh el mar!  él, sigue su paso de lejos,
que las olas no viajan ni surcan sobre las arenas.
¡Ay noche serena,  ay noche de octubre!
¿Dónde venderán las alas que encasillen el jinetear de tus espasmos.?
 
Golpe, golpe, golpe.....
se puede medir a golpes, las astillas de una noche callada,
del mar saldrán y se volverán oro las sombras de la luna.
Es octubre, la noche duerme, el sol atolondrado sigue su curso.
 
¡Alas... nocturnas alas, vienen como marabuntas a tejer la noche!
No se da cuenta de que ya viene noviembre segando, segando, ¡ segando.....!
 
Daanroo
 

2 comentarios

[Daanroo - 30 de marzo de 2006 - 19:26]

Así es mi estimado caballero, conforme pasa el tiempo la vida se va viendo de un color distinto.

Gracias por leerme

[humilde - 27 de marzo de 2006 - 23:16]

....estamos absortos con la noche, no?.... la verdad es que a medida que pasa el año la propia luz de la noche parece también cambiar.... es curioso como le pasa como a los días, a veces más corta, o más larga, más fria o caliente.... mas oscura....