Acuosa del trigo.
Todo el campo es orfeón que canta a la vida.
Y la primavera dirige su tres por cuatro rítmico
con batuta de fuego nitrogenado.
Ravis
Acuosa del trigo.
Acuosa, no hay otra forma de llamarte,
así te vas formando, en la mente mía;
el abandono de tus entrañas ya se nota,
ya han levantado la cosecha,
el olor a campo trillado fulmina la mirada
y enciende de fuego aquel ritmo de tres en mano
que es palpar tu sabor en las entrañas, en las pupilas,
y hasta en las papilas gustativas
Acuosa, esa es la batuta perfecta de verte vacío,
con la llamarada de Dios, en la hoz del hombre.
Acuosa, entre la orquesta sinfónica que patalea
que no deja correr ni cumbias, ni sones, ni jaranas
por volcarse simplemente el sonido del trigal que se esfuma.
Acuosa, acuosa es esta mirada mía que te ve y ya te extraña;
que sabe que mayo acaba y que a la vuelta de la vida
volverá a revivir entre sus marañas.
Anda toca, toca, que suenen en tus entrañas
los violines de aquella herencia mía,
el aroma, el sabor, el sonido del campo recién trillado
y un mes de mayo con acuosa consistencia de amarillas lágrimas,
y sabor a entraña de música, con verso de cuerda viva.
Daanroo
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humilde -